一滴泪从眼角滑落，他快速地伸出手擦了擦手。
董命坐了起来，从箱子里拿出电脑，打开了后在文件夹里找到一张照片，点开来，这是他老家附近的照片，近二十年前了，最繁华的街道也破破烂烂的。
小县城，穷。
照片里有一些非主流的人，更多的是朴素的人群。偶尔抬起膀子的女人，腋下还有黑色的毛发。那个时候的女人还不懂打扮，腋毛也不知道剃剃。
而现在不一样了，这一条街道早就被整改，变成了工业区。街道上的女人也不再素面朝天，别说腋下不会有黑毛了，衣服漂亮，妆容漂亮的女孩一抓一大把。
“真想回去看看。”董命喃喃道，伸出手在照片上摸了摸。
很多人并不知道在和平的背后，还有像董命这样的人存在。尤其是一些金钱至上的人来说，这简直是难以想象的。按网络上常用的话来说：是饭不好吃，还是游戏不好玩，你要去做这行？
可是这个世界上，的确存在着像董命这样的人。
愿意牺牲自己的生命，来保护万万亿同胞。而这万万亿同胞里，包括上进的，也包括不上进的，包括尊敬英雄的，也包括嘲笑英雄的。
包括老人，也包括孩子。
包括好人，也包括人渣。
而这些人，永远都不会认识董命，不会感激他半分，甚至有些人哪怕知道这一类的存在，还会嘲笑他。
好好活着不好吗？没这个本事你当反间谍？一出手就被灭，怪谁呢？甚至还可能有人嘲笑他一个油腻的大叔逞什么能。比这样更令人心寒的话，都会轻而易举地出现在网络上，也不止一次出现在其他英雄的身上。
能得到什么呢？
董命轻轻地抚摸着这张家乡的照片，眼里有泪，脸上却有笑容，他不悔。
歌德的《浮士德》里一句话说得很是贴切：即使是出卖灵魂，也要找个付得起价码的人。
董命把灵魂交给了国家，这个价码早已足够。
“浊酒一杯家万里，燕然未勒归无计……”董命轻轻地哼了起来，他有个习惯，喜欢随便自己哼点不成调的小曲。
边哼，边喝酒。
时间不多了，留给他自己一个人默默地跟这个世界道别的时间不多了，一会儿，他得继续下楼打牌，跟人欢声笑语的，并且尽可能地玩个通宵，多几个人在身边，别人下手的可能性就更低一些。
最后留给自己的时间里，他就这么哼着小曲，腿抖啊抖地，还抠了一下鼻孔，抠出一坨鼻屎，用手弹了出去。
“浊酒一杯家万里，燕然未勒归无计……”小曲儿难听得很，不成调，董命却唱得很惬意，仿佛，接下来他要面对的不是死亡，而是回家的亲切。
时间一分一秒地过去。
他蹭地一下坐起来，从箱子里拿出笔和纸，锁着眉头写了起来。
“归无计，归无计。
不过一抔黄土，几根白骨。
就秋凉， 卧饮酒一壶，
醉无忧，醉无忧。
一魂斩断，染几缕酒香；
此番离去，恰是好时候。”
写了这首小曲儿后，他想了想标题，想来想去，标题也没定下，看了看时间，已经过去五分钟了。
这便是他的遗言了，是他留给这个世界最后的话。
“嗯，是时候……离开了。”董命在那行‘恰是好时候’画了画，又从箱子里拿出一个小钵，这个小钵是他去庙里求来的，本就是打算放自己骨灰的。
琢磨了一下，把“不过一抔黄土，几根白骨。”改成了“不过一钵黄土，几根白骨。”
用钵装着的骨灰，来世能投个好胎。
战地记者死亡都是在这附近火葬场火化，肖尔克的骨灰搞不好还在呢，还能做个伴，到时候，就放到这钵里。
“好曲儿，下辈子，我投胎当个作家。”董命拿着纸看着自己写的这首小曲儿，笑得眼睛眯成了一条缝儿，在钵上敲了敲，发出了嗡嗡的声音。
随后，他拿过打火机，走到浴室，把写了这小曲儿的纸烧了，再用水一冲。
跟世界最后的话，冲走了。
里照了照镜子，用水把头发整了整，看着镜子里的自己打了个酒嗝。
咧嘴一笑。
“再见了。”董命朝着镜子里的自己挥了挥手。
末了，出门的时候依旧嘟囔了一句：“没想到一个好标题，可惜了。”
拉开门，朝着底下来了一嗓子：“我董赌神又回来了！都准备好钱啊！”
“哎呦！搞不好你接下来手气就差了，谁赢谁输还不一定呢。”
“就是。”
跟他打牌的是以前在战区见过的老哥们儿，还有一个在不远处微微笑着，静静地看着董命，董命知道，那个人是敌人。
等着索命的敌人。
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ps:有点舍不得这个只活了三四章的董命，写了个小曲儿，你带着上路吧。
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